Cuento de Invierno

Juan Valera escribe “Las ilusiones del doctor Faustino” en 1875. En ella retrata un Fausto sin poder ni magia, aparece condenado desde las primeras páginas por su debilidad de carácter, incluyendo ciertos rasgos autobiográficos. En cuanto a tema, no sólo es una de las obras más interesantes de su producción, sino acaso también de toda la literatura española del siglo diecinueve.

Esta es la historia de un hombre, caminando a lo largo de su vida en búsqueda de la felicidad. No es un detalle de sus venturas y desventuras, es un relato de esperanza y lucha en la difícil tarea de encontrarse a sí mismo. No tiene que ver con logros o fracasos, sino con la impersonal forma que toma eso que elegimos llamar amor. 55 años, es todo y es nada, es una vida encerrada en un suspiro, es saber que empezar de nuevo sin mirar hacia atrás, puede ser tan especial como las mariposas en el estómago de nuestro primer amor.

De buena gana discutiría aquí alguna de las afirmaciones de mi prologuista, Víctor Goti, pero como estoy en el secreto de su existencia—la de Goti—, prefiero dejarle la entera responsabilidad de lo que en ese su prólogo dice. Además, como fuí yo quien le rogué que me lo escribiese, comprometiéndome de antemano—o sea a priori—a aceptarlo tal y como me lo diera, no es cosa ni de que lo rechace, ni siquiera de que me ponga a corregirlo y rectificarlo ahora a posmano—o sea a posteriori. Pero otra cosa es que deje pasar ciertas apreciaciones suyas sin alguna mía.No sé hasta...

Bosque que me observa con sus palabras en llamas. Sigo caminando en círculos y me estoy quemando el alma. Ni con brújulas ni mapas encuentro la cinta final, creo que estoy perdido. Busca, pequeño lector, un cubo para vaciar mi calma. Y ayúdame a salir de aquí, pues esto es eterno.