El libro tibetano de los muertos

Cinco cuentos seductores de deseo paranormal... Cada Halloween, se abre una puerta entre nuestro mundo y Svartalfheim para que los mortales puedan atravesarla. ¿La trampa? Hay que emparejarse con alguna de las criaturas que allí viven y son insaciables. El monstruo bajo la cama. Maddy tiene un secreto inconfesable: hay un monstruo bajo su cama. Por alguna razón, siempre la ha seguido de casa en casa, aunque nunca ha permitido que lo vea. Ella ha aprendido a vivir con él, pero algo ha cambiado. Ha puesto sus ojos en ella y su lujuria muy bien podría ser su perdición. El monstruo en el...

CAUSAS PERDIDAS: QUÉ DESTINO SIN FRONTERA QUÉ DESDICHA SIN AGONÍA QUÉ DOLOR QUE SE TRANSMITE EN LA COYUNTURA DE UN ALMA DESNUDA COMO BIEN YA SE SABÍA UNOS DELANTE DE SU IRONÍA O EN SU CAUSA PERDIDA DICHOS PUES LOS DESGRACIADOS QUE EN SUS DÍAS PERDIERON SUS RESULTADOS Y COMO AQUELLOS QUE DESGARRADOS POR SUS SEMEJANTES HOY YACEN CALLADOS PORQUE EN EL GOLPEO DE SU SILENCIO SE COMBATIERON SIN LAMENTOS QUE EN LA IMAGINACIÓN DE SU CALOR SE VIO CAER LA LUZ DE AQUELLA OSCURIDAD SIN NOMBRE NI EN SU FIEL LEALTAD MORIBUNDOS ASISTIERON A SUS DÍAS INFERNALES SIN SOSPECHAS EXISTIERON DE VERDAD.

Juan Gallardo —de Jalisco, México— ha experimentado desde hace aproximadamente quince años con la escritura y se ha aventurado a dar a conocer tres cuentos, uno de los cuales ganó el segundo lugar en un concurso estatal de relatos cortos, organizado por la universidad de Guadalajara. Sin embargo, en épocas recientes se ha animado a crear y presentar su primera novela; una historia de drama, terror y suspenso donde busca recrear el peculiar estilo de vida que se puede encontrar en los pueblitos mexicanos. En esta entrega inicial de La noche sobre Séneca llegaremos conocer a los...

" Cuando escribo estas líneas, a finales del mes de mayo de 1927, cerca de mis sesenta y tres, y aquí, en Hendaya, en la frontera misma, en mi nativo país vasco, a la vista tantálica de Fuenterrabía, no puedo recordar sin un escalofrío de congoja aquellas infernales mañanas de mi soledad de París, en el invierno, del verano de 1925, cuando en mi cuartito de la pensión del número 2 de la rue Laperouse me consumía devorándome al escribir el relato que titulé: Cómo se hace una novela. No pienso volver a pasar por experiencia íntima más trágica. Revivíanme para torturarme con la ...