¡Jaque al relojero!

The poets of old spoke of Seers gifted with waking dreams, of Sentinels, who could take the form of the beasts of the air, and who watched over the sacred lands. Then the age of gifts came to an end. Over a hundred years, Seers and Sentinels became as Legends, stories told to wide-eyed children at night. Annalisia is secretly a seer. A princess with a courageous spirit. And a soft spot for Legends. Jovanni is secretly a legend. A commoner with little patience for pampered royals. On the eve of a royal ball, Anna longs for nothing more than to escape. Her duty, a marriage of alliance with a...

Un yanqui en la corte del Rey Arturo es una de las novelas más populares de Mark Twain. Tras sufrir un golpe en la cabeza, de manera inexplicada e inexplicable, Hank, un operario de fábrica del siglo XIX, se transportado hacia atrás en el tiempo, concretamente hasta el siglo VI, a la Inglaterra dominada por el mítico Rey Arturo. Aunque es hecho prisionero por uno de los caballeros del Rey, y condenado a morir en la hoguera, logra sobrevivir echando manos de su avanzado conocimiento tecnológico hasta convertirse en el principal consejero del Rey Arturo. Las diversas peripecias que...

Ingermina o la hija de Calamar. Novela histórica, o Recuerdos de la conquista, 1533 a 1537. Con una breve noticia de los usos, costumbres y religión del pueblo de Calamar, es el título completo de la que puede ser considerada la primera novela colombiana, publicada en 1844, en Kingston, Jamaica. Narra la historia de amor entre una indígena del pueblo de Calamar, actual territorio de Cartagena de Indias, y el español Alonso de Heredia, en medio de la tragedia de la conquista de la costa caribe. Una obra que combina ficción con hechos históricos.

"Anoche salí de la tumba. Había temido tanto por ese momento... Cuando uno muere y es amortajado, cuando la tapa del féretro se cierra encima, y se escucha el golpe seco de las cerraduras ajustando el fúnebre arcón, se sabe que de allí ya no va a salir el cuerpo, sino convertido en huesos salpicados de jirones de tejidos podridos, o acaso hecho carne corrompida, maloliente, con vello desordenado y los gusanos pululando en las vacías cuencas donde antes hubo unos ojos llenos de vida. Eso es la Muerte. De ella, no se vuelve. Nadie ha vuelto, que yo sepa. Yo, sí. Yo volví de mi ataúd...