La Muerte de un Joven Teniente

«Los últimos días de mi infancia fueron también los últimos días de la aldea. Yo pertenecía a aquella generación que vio, por casualidad, el final de una vida milenaria. [...] Yo, mi familia, mi generación, nacimos en un mundo de silencio; en un mundo de trabajo duro y necesaria paciencia, un mundo de espaldas dobladas hacia la tierra, cuidado manual de los cultivos, dependencia de la meteorología y de la cosecha; un mundo en que las aldeas eran naves en paisajes vacíos y las distancias entre ellas largas; un mundo de caminos marcados por cascos y ruedas de carretas, no hollados...

Como los cinco delantales de Mrs. Catherine Lydia Hodgson Abrahams, los cinco textos de Hazel Robinson reunidos en este libro confirman el don natural del relato de esta vigorosa narradora sanandresana, quien no solo sabe mantener en suspenso al lector, sino también revelarle mediante la persuasión de su prosa la otra cara del paraíso que, en relación con el archipiélago, suelen difundir las tarjetas postales, las revistas de los aviones y los folletos turísticos. De esta manera el lector accede de un forma paradójicamente placentera al doloroso conocimiento de las vidas pública,...

Las segundas oportunidades no sirven de nada, si no estás dispuesto a volver a empezar. Dicen que del amor al odio hay un solo paso, quizás eso sea cierto para Tereza y para Edward. ¿Qué pasa cuando el destino quiere que sus caminos vuelvan a cruzarse? El pasado parece haberse borrado, y de aquel lazo que los unía quedan solo recuerdos, nostalgia, rencor y deseos de venganza. Ambos guardan secretos que no están dispuestos a revelar, acciones de las que se arrepienten y dudas sobre el futuro. Pero cuando la mentira que lo separó queda al descubierto, sus vidas vuelven a cobrar sentido...

Un profesor de literatura española llega a Francia alejándose de su pasado. Ahí conoce a un chico sirio que deviene el centro de su existencia. «Un libro demoledor. Una novela que no está de moda.» Marta Sanz «“No hay ninguna razón para estar triste. Deberías darte cuenta”, me dijo Nizar desde fuera de la tienda de campaña con una taza caliente entre las manos y un cielo rojizo que se abría a su espalda. ¿Acaso dormiría él entre las sombras de dos frambuesos en lugar de bajo aquel cielo inmisericorde de Calais? ¿En qué parte de su sangre escondía los cien fuegos cruzados? ...