La Travesía de Pardish

Colección de diez nuevos cuentos cortos de terror cósmico y suspenso perteneciente a un meta relato, ampliando historias anteriores, introduciendo personajes nuevos, y comenzando a trazar los caminos de ellos.

El escritor Mario Mendoza recibe un mensaje de un viejo amigo de universidad: Daniel Klein. Entre ambos evocarán una juventud impetuosa en la cual compartieron el amor de una misma mujer: Carmen Andreu. La inusual vida de Carmen, su adicción a las drogas, su estadía en una secta religiosa, su nomadismo como fotógrafa de paisajes desérticos, sus secretos trabajos como modelo de películas porno, serán tanto para Daniel como para Mario muy difíciles de asimilar. En algún momento de la narración, Daniel le pide a Mario que lo ayude a ir tras las huellas de su padre, un alemán que ha...

¿Olvidaría su miedo al compromiso cuando se enterara de su pequeño secreto? Un acto impulsivo en una subasta de solteros le había proporcionado a Jennifer Cardon un romántico viaje con su atractivo jefe, Alex Dunnigan. Jennifer siempre se había sentido atraída por él, pero una cosa eran las fantasías y otra muy diferente encontrarse con que sus sueños se habían hecho realidad de repente. Sobre todo cuando descubrió que se había quedado embarazada... Alex no sospechaba que tras el recatado aspecto de su ayudante se escondía una sirena capaz de volverlo loco. Después de aquel fin ...

En No me acuerdo muy bien, traducida por Walter Romero, Gérard Watkins reconstituye el espacio mental de Antonio, un hombre de 93 años que pierde la memoria. Un médico y una enfermera lo acompañan a lo largo de este viaje sensible durante la pérdida de sus marcas. Con respecto a Europía, traducida por Silvio Mattoni, vale decir que si nos planteamos la cuestión de la identidad europea, si lo preguntamos a nuestro alrededor, es decir, si nos planteamos la pregunta “¿qué es Europa?” o, más prosaicamente, “¿Europa?”, es probable que notemos que se produce un silencio musical,...

" Cuando escribo estas líneas, a finales del mes de mayo de 1927, cerca de mis sesenta y tres, y aquí, en Hendaya, en la frontera misma, en mi nativo país vasco, a la vista tantálica de Fuenterrabía, no puedo recordar sin un escalofrío de congoja aquellas infernales mañanas de mi soledad de París, en el invierno, del verano de 1925, cuando en mi cuartito de la pensión del número 2 de la rue Laperouse me consumía devorándome al escribir el relato que titulé: Cómo se hace una novela. No pienso volver a pasar por experiencia íntima más trágica. Revivíanme para torturarme con la ...