Pasaron los años y no éramos los mismos

¿Tiene la literatura la capacidad de curar? Esta novela nos muestra que estar con la persona inadecuada puede convertirnos en inadecuados y que la vida siempre nos presenta una segunda oportunidad, solo hay que encontrar el libro apropiado. Este podría ser el tuyo. Hay novelas que sirven de bálsamo y otras que provocan catarsis, títulos que proporcionan alegría y otros que ayudan a procesar la tristeza. Dentro de los libros habitan claves que pueden dar sentido al pasado o iluminar el camino al futuro. Todos nos hemos enamorado alguna vez de la persona equivocada. Silvia también. Ella...

En el transcurso de un viaje en tren, Luke Fitzwilliam se sienta junto a la anciana señorita Pinkerton, quien le explica que en el pueblo de Wychwood están teniendo lugar una serie de asesinatos, aparentemente perfectos, y le confía sus sospechas acerca de que la próxima víctima será el doctor Humbelby. Fitzwilliam no toma en consideración los temores de la anciana hasta que, al día siguiente, lee en el periódico que el doctor Humbelby ha desaparecido y la señorita Pinkerton ha sido arrollada por un coche cerca de una comisaría. ¿Simple coincidencia? Para averiguarlo, el señor...

Quiero escribir algo espectacular, lleno de lindura y color y musiquita sobre César Aira, el señor alto y elegante de Flores que nos inspiró a todos. Porque para mí Aira es color y esperanza. Comienzo a temblar porque no sé si podré. Voy a hacer como hace él: ¡inspiración, espontaneidad brutal! Me pregunto: ¿es posible que a cualquiera pueda pasarle la cosa más asombrosa del mundo? Nunca jamás en la Facultad de Humanidades de la Universidad Nacional de Rosario se vivieron días iguales. Desde el profe Alberto Giordano, que cruza una tormenta de nieve para ir a dar un seminario al...

Si en 2018 me hubieran preguntado cuál creía que sería el próximo de mis hermanos en morirse, jamás habría dicho que Jorge. Porque, claro, siempre sigue alguien, y en una familia como la nuestra ha sido común ese tipo de conjeturas. Ya se habían muerto mi padre, mi hermana María Clemencia y mi madre, pero Jorge era el último en mi lista. No solo por edad, tenía cincuenta y nueve y era el sexto de siete hijos,1 sino por vegetariano, abstemio y no fumador y, sobre todo, por ser soltero y no tener hijos. Jorge era el músico al que, desde que tengo memoria, le oí decir que no se...