Las hijas del sol

"Si algo es absurdo entonces es verdadero"; "El paraíso a donde yo me dirijo está empedrado de migajas. Sobre ellas caminaré": ambas sentencias han sido escritas por Esteban Arévalo, el hombre mal vestido. ¿Hacia dónde camina este personaje que, desaliñado, vaga por el barrio de Tacubaya y de quien se sospecha que ha cometido varios asesinatos sin motivo aparente? Sus pensamientos parecen ir en contra de cualquier convención humana que sea capaz de cobijarlo. ¿Es un individuo bueno, pese a las acusaciones que caen sobre su espalda? De algo estamos seguros: es un observador, un...

En Mátame suavemente, Ninah Basich cumple con los designios de la microficción: la brevedad, la intensidad y la sorpresa del lector: "La mujer abnegada encontró, al limpiar los sesos de su marido en la alfombra, otro motivo para odiarlo". En la primera de las tres partes en que se organiza este libro, los textos resuenan más allá de la lectura, las historias insinúan un sentido oculto que el lector descifrará. En la segunda, el diálogo y el humor son el medio para realizar una crítica velada, y en la última se emplean los juegos del lenguaje para apreciar la osadía de la mujer...

Nadie ha salido nunca de este lugar. En una pequeña ciudad perdida entre cordilleras, cerca del mar Mediterráneo, Michael Brown Evans, un chico de dieciséis años, debido a sus bajas calificaciones del curso, es obligado a participar en el Soctum, una serie de mortíferas pruebas de inteligencia, impuestas por un dictador —hacía cincuenta años— de las que nunca nadie había logrado salir. Michael deberá enfrentarse en esta aventura a retos nada fáciles para un chico de su edad. ¿Merece la pena sacrificar vidas humanas por unas simples notas en unos exámenes?

" Cuando escribo estas líneas, a finales del mes de mayo de 1927, cerca de mis sesenta y tres, y aquí, en Hendaya, en la frontera misma, en mi nativo país vasco, a la vista tantálica de Fuenterrabía, no puedo recordar sin un escalofrío de congoja aquellas infernales mañanas de mi soledad de París, en el invierno, del verano de 1925, cuando en mi cuartito de la pensión del número 2 de la rue Laperouse me consumía devorándome al escribir el relato que titulé: Cómo se hace una novela. No pienso volver a pasar por experiencia íntima más trágica. Revivíanme para torturarme con la ...