Llévate un bestseller, dame lo que quieras y El pequeño saltapueblos

"El tiempo sigue transcurriendo y el misterio de la desaparición de Karena Lindstrom continúa sin resolver, pero su hermano menor, Karin, ha decidido no dar marcha atrás. En su exhaustiva búsqueda por todo Gotemburgo, sus planes cambian al entrarse en el espeso bosque de Skanberget, descubriendo así un gran secreto que se le ha sido ocultado durante toda su vida, algo que va más allá del entendimiento y que seguramente, cambiará su vida por completo. ¿Será que éste nuevo descubrimiento tenga alguna relación con su hermana? Karin se ve forzado a practicar las artes ocultas de los...

—¿Cuándo volverá a reunirse el grupo? —Cuando el infierno se hiele. (Respuesta de The Eagles a un periodista en el momento de su separación) Lágrimas de cocodrilo fueron los más grandes, los mejores. Pero acabaron a bofetadas, rotos y separados. Incluso pagaron el peaje del éxito con la muerte de uno de sus miembros. Han pasado doce años y quieren volver. ¿Lo conseguirán?

La escritura de Samuel Rotter Bechar en Nada nos pertenece a veces corta como un bisturí y otras vuela con un lirismo luminoso. En sus letras cohabitan la penumbra y el relámpago, el desencanto y el amor. Es un viaje que no sólo nos lleva desde la Venezuela profunda hasta la actual Madrid, sino también es un trayecto de la juventud a la adultez y del radiante paisaje externo hasta los oscuros laberintos de la mente. Como si se tratara de una curiosa matrioshka, la narrativa de Nada nos pertenece va sorprendiendo al lector con una estructura donde cada muñeca que descubrimos resulta...

"Anoche salí de la tumba. Había temido tanto por ese momento... Cuando uno muere y es amortajado, cuando la tapa del féretro se cierra encima, y se escucha el golpe seco de las cerraduras ajustando el fúnebre arcón, se sabe que de allí ya no va a salir el cuerpo, sino convertido en huesos salpicados de jirones de tejidos podridos, o acaso hecho carne corrompida, maloliente, con vello desordenado y los gusanos pululando en las vacías cuencas donde antes hubo unos ojos llenos de vida. Eso es la Muerte. De ella, no se vuelve. Nadie ha vuelto, que yo sepa. Yo, sí. Yo volví de mi ataúd...