Los Idus de Marzo

La caída en julio de 1714 del "puente más lindo de todo el Perú" y la consecuente muerte de cinco viajeros, inducen a fray Junípero, fraile franciscano, a iniciar una investigación sobre las causas del accidente. Y poco a poco, durante seis largos años, por caminos inesperados, irán entretejiendo la historia, para al final, quedar a las puertas de la muerte en la hoguera. La emocionante peripecia y la colorista reproducción del Perú de los vireyes, bajo el Imperio español no ocultan, sin embargo, una aguda exposición de lo que es esencialmente una cuestión metafísica: la...

This book tells the story of a Colombian prostitute whose clients were famous drug lords. The book is set on the 80s in Medellín, Colombia, a country caught up in drug wars. The luxury and the power of the drug lords contrasts with the poverty of most of the population.

Unos niños desaparecidos en la posguerra. Una herida abierta. Te dejará sin palabras... Madrid, 1946. Unos niños de un barrio marginal desaparecen tras ser testigos del asesinato de un hombre. El comisario encargado del caso recibe órdenes de interrumpir la investigación. ¿Por qué le impidieron continuar? ¿Qué paso con los niños, que nunca aparecieron? Sesenta años después, el detective Corazón Rodríguez vuelve a sumergirse en el tiempo para esclarecer esas incógnitas. Su periplo lo llevará a Francia, Marruecos y Venezuela, donde indagará en busca de aquellas vidas...

¿Se atrevería a convertirse en la amante de un millonario? Lo último que Nicola Whitney andaba buscando en Venecia era un romance, pero en cuanto conoció a Dominic Loredan surgió una química tan instantánea como poderosa... Y pronto se encontraron viviendo una noche de increíble pasión y desenfreno. Fue entonces cuando Dominic le propuso a Nicola que se convirtiera en su amante. Ella se quedó horrorizada, aunque era consciente de que deseaba estar con él fuera como fuera.

"Anoche salí de la tumba. Había temido tanto por ese momento... Cuando uno muere y es amortajado, cuando la tapa del féretro se cierra encima, y se escucha el golpe seco de las cerraduras ajustando el fúnebre arcón, se sabe que de allí ya no va a salir el cuerpo, sino convertido en huesos salpicados de jirones de tejidos podridos, o acaso hecho carne corrompida, maloliente, con vello desordenado y los gusanos pululando en las vacías cuencas donde antes hubo unos ojos llenos de vida. Eso es la Muerte. De ella, no se vuelve. Nadie ha vuelto, que yo sepa. Yo, sí. Yo volví de mi ataúd...