UN AÑO EN LA VIDA DEL DR. ZORRO

Con la potente prosa que ya desplegó en Las horas, Cunningham nos brinda una novela coral e intimista, ambientada en un Nueva York invernal y gélido, donde unos personajes desamparados se enfrentan al desencanto de la edad adulta. Tras su enésima ruptura sentimental, mientras pasea desolado por Central Park en una noche helada, Barrett vislumbra una luz sobrenatural que flota en el aire. En ese mismo momento, su hermano Tyler intenta escribir una canción de amor para su novia enferma cuando faltan pocos días para la boda. Liz y su amante Andrew también contemplan los copos de nieve que...

En el pasado, Lady Iris Keene tenía planes de casarse con Daniel Andrews, el Conde de Hampstead. Después del devastador rechazo del conde, decidió no hacerlo, pero una vez su corazón fue entregado es difícil de recuperar. Algo que Iris descubre una vez que se cruza caminos con el sinvergüenza un año después... Lo último que Daniel quería era involucrarse con Lady Iris Keene, pero estaba atraído a ella, y siempre lo estuvo. Es por eso que debía de alejarla. El matrimonio no es algo que él quiere o necesita. En la fiesta, ellos cruzan caminos más veces de lo que ambos querían. En ...

Daniel, escritor de cuentos infantiles, ha visto fracasar su matrimonio al morir de leucemia su hija de cinco años. Convertido en un hombre solitario y amargado, una carta de su primo Anxo, guardia civil afincado en una aldea gallega, le propone unas vacaciones en la tierra de sus ancestros. Daniel acepta y se instala en un caserón que perteneció a su tío abuelo, cacique despiadado que murió a manos de su propio hijo, obsesionado con la licantropía. Este es el arranque de una de las obras más sorprendentes de los últimos años. El círculo del lobo, primera novela de Antonio Calzado,...

"Anoche salí de la tumba. Había temido tanto por ese momento... Cuando uno muere y es amortajado, cuando la tapa del féretro se cierra encima, y se escucha el golpe seco de las cerraduras ajustando el fúnebre arcón, se sabe que de allí ya no va a salir el cuerpo, sino convertido en huesos salpicados de jirones de tejidos podridos, o acaso hecho carne corrompida, maloliente, con vello desordenado y los gusanos pululando en las vacías cuencas donde antes hubo unos ojos llenos de vida. Eso es la Muerte. De ella, no se vuelve. Nadie ha vuelto, que yo sepa. Yo, sí. Yo volví de mi ataúd...