Un Lobo Como Yo

Mis padres y yo pertenecíamos al clan de hombres lobo de Sergei. Vivíamos en la frontera entre Rusia y Alaska. Cuando Sergei, nuestro macho alfa, anunció que el clan se trasladaba a Alaska, pensé que no tenía sentido, ya que nuestro nuevo pueblo parecía exactamente igual que el de Rusia. Pocos meses después, yo estaba cazando linces, pumas, alces y osos polares. Una noche, me apeteció acercarme a mi lugar preferido del río. Me escabullí de la cabaña mientras mis padres dormían. Me transformé en lobo y empecé a correr en dirección al río. La nieve fresca me divirtió...

Jack Swyteck. Nuestro protagonista. ¿Qué se siente al ser un abogado de defensa criminal en Miami? Simplemente imagine que su padre es el gobernador de la Florida , su mejor amigo estuvo una vez en el corredor de la muerte, su madre una exiliada cubana y su vida amorosa podría llenar un capítulo entero en el reglamento de amor y de guerra (edición del idiota ) de Cupido. Jack Swyteck tiene una nueva novia, Mia, piensa que ella puede ser en realidad "la definitiva". Su vida con ella es tranquila, hasta que Mia desaparece. Entonces Jack recibe un doble golpe: descubre que su amante está...

LA NUEVA NOVELA DE JUAN JOSÉ MILLÁS Una historia sobre la imaginación y el poder transformador de la literatura «Para no hacerlosentir incómodo, finjamos que Millás no es uno de nuestros mejores escritores». Sergi Pàmies, La Vanguardia «Juan José Milláses dueño de un territorio fantástico de incuestionable personalidad». J. Ernesto Ayala-Dip, El País «¿Y lo imaginario es real? Claro, qué va a ser si no». El día en que cumple dieciocho años, Carlos recibe un extraño regalo: la noticia de que su padre, al que nunca trató, ha muerto y le ha dejado en herencia una casa con...

"Anoche salí de la tumba. Había temido tanto por ese momento... Cuando uno muere y es amortajado, cuando la tapa del féretro se cierra encima, y se escucha el golpe seco de las cerraduras ajustando el fúnebre arcón, se sabe que de allí ya no va a salir el cuerpo, sino convertido en huesos salpicados de jirones de tejidos podridos, o acaso hecho carne corrompida, maloliente, con vello desordenado y los gusanos pululando en las vacías cuencas donde antes hubo unos ojos llenos de vida. Eso es la Muerte. De ella, no se vuelve. Nadie ha vuelto, que yo sepa. Yo, sí. Yo volví de mi ataúd...