60 poesías para no soñar

Decía Stéphane Mallarmé que hubo alfabeto e inmediatamente después aparecieron los versos. ¿Y la prosa? Según Mallarmé “no hay prosa”, afirmación alarmante ante la realidad tipográfica de tantos libros. Digamos que la prosa quedó sembrada en una comarca fronteriza, en un limbo de ávidas pulsiones; tan insaciables, que desataron, al paso de los siglos, a las criaturas multiformes y locuaces que llamamos novelas. Los cuentos siempre estuvieron allí, es decir: en la mente de la tribu, en la otra avidez, la de los niños y los ancianos que dicen siempre “cuéntamelo otra vez”. ...

Nuevo libro de estos estandartes de la polipoesía nacional, en el encontrarás aforismos como "El universo se expande, será por eso por lo que se dilatan los esfínteres" o definiciones en el diccionario como "Vida: Enfermedad de transmisión sexual". También incluye Microrrelatos breves y Casos de extraordinaria buena suerte.

Poemas de un universo a veces oscuro, que exploran los sentimientos del autor y tocan a todo el mundo. La voz del día es el grito de la luz renovada de cada mañana que nos ofrece, desesperadamente, una nueva oportunidad para vivir y seguir equivocándonos —con estrépito si es necesario— o para corregirnos pese al acechante clamor del desasosiego y la adversidad de las circunstancias. El autor entrega poemas de gran finura que darán placer al lector y resonarán mucho después de la lectura. EXTRACTO Me quedé de plata viendo al monstruo bajarse del árbol, erguirse, caminar a dos...

Poemas que nacen de una voz reveladora, quien se para frente a lo impenetrable y le habla, dialoga con su silencio. Jorge Aulicino escribe en el prólogo: "Si se debiera acudir al epítome de la poesía nacida en los setenta en Buenos Aires y de su despliegue, habría que leer, entre unas pocas opciones, la poesía de Irene Gruss. Antes de la guerra, fue poesía de posguerra. Allí se habló y se habla de las cosas en su espíritu, más que del espíritu de las cosas. Todo es aquí azar convertido en convencimiento". "Hay quien escribe poemas en un muro y luego se despide, tira la carbonilla...