La Soledad del Erizo

Poemario que habla del pasado, del llanto y del recuerdo entretejiendo en el discurso historias de la grecia y roma antiguas, con la columna vertebral de las memorias de adriano de marguerite yourcenar.

El último tercio de la vida de una persona, de la vida biológica, pero también de la mental, no es un tiempo que se unte de decrepitud, sino al contrario, es el tiempo del gozo de otra manera, de la mirada sosegada, de la in quietud, de la curiosidad serena, de la pasión. Este libro expresa el vértigo de la primavera que se asoma a la noche, verdad última, y se embellece de los recuerdos cada vez más abundantes que van adoptando en el poeta, una dimensión desconocida. Libro de plenitud, que nos ofrece una mirada vital y metafísica a la vez, de la existencia.

El enfado aquel eso no me gustaba pues mala cara ponía y a nadie así agradaba. Dicen que con agua fría ambas así se pasaba pero en esos momentos al agua no se acercaba. Dicen que para algunos cosa seria se mostraba y que incluso días aquello que le duraba. AMOR Translator: Juan Moisés De La Serna PUBLISHER: TEKTIME

El oro de los tigres (1972) es un libro de poesía escrito cuando Borges, de más de setenta años, era ya un autor consagrado. Están aquí las preocupaciones filosóficas que le fueron reveladas de niño frente a un tablero de ajedrez, y sus autores preferidos, los que ha leído y que repite. Están también el tigre, como símbolo del valor y de lo divino, el sueño, las espadas, el espejo, la patria, los mayores y la muerte. Y aparece además un tema más intimista, la ceguera, que si bien tiene algo de clausura, es al mismo tiempo una liberación, una soledad propicia a las invenciones,...

A este poeta de arrugas en la frente su musa lo envuelve en tiempo, la luna es su símbolo de amor su pasión y su silencio, a lugares y colores él pertenece los sonidos son todas sus preguntas y respuestas, el mismo amor la misma sangre, completamente amor, completamente poesía. El poeta es un pescador y la musa es su dama, la voz y los dominios son cenizas que al corazón mandan, si fuego si mértiro, si el hecho de que despierte por las mismas calles que yo, un idioma es una esquina y una mirada y en seguida otra. No hay mérito mayor que el de ser un mar sin sueño, quizá lo real es lo ...