Jardines a Las Ocho

Poemario sobre el deseo, la soledad, el trabajo, la actitud ante la tormenta y la pérdida. Habla de las prohibiciones, de la lengua, de los viajes, de la hipocresía, de los enemigos, de los erizos, de las lecciones, las cremalleras, las moscas, las cadenas, los corruptos. Un poemario que canta contra la monotonía de la tristeza, contra los tropezones, las cobardías, los raseros, a favor de las magias, los sentidos, las dentelladas, a pesar de las tarifas, los carroñeros, las sospechas, las cegueras, las escuchas, las certezas, las caracolas, las formas de morir, el dedo a dedo, porque...

De la nada y de la mano diáfana, dotada de clarividencia lírica, dejo plasmada en cada pedazo de papel mis versos. Desde mi pininos cuando mi madre, llamándome un día, dijo: «Hija, ¿qué haces?». Yo le respondí: «Juego con el sol para con sus rayos escribirle al niño Dios». Y así, guiada únicamente por mi sensibilidad incansable en mitad de la noche, al amanecer por el duro trajinar de la vida, sedienta, incansable por lo vivido, asomada al despertar por lo recóndito de la vida, busqué en el quehacer de la poesía mi refugio espiritual.

Como hombre de los medios de comunicación, amante del arte, apasionado de la lectura, es un inmenso placer poder tener la distinción de poder tener entre mis manos esta obra de una talentosa escritora y amiga, como Yesselyn. Nacida en Barcelona tras su paso por Mallorca donde vivió parte de su niñez y juventud, reside desde hace 22 años en Tenerife, canarias. Su primera poesía la redacto a los 11 años en una carta dedicada a su abuela. A partir de ese momento descubrió que su vocación estaba en la escritura, compuso cuentos, narrativas en clave de humor pero su pasión estaba siempre ...

En el mundo de la imagen, la escritura nos da la medida del tiempo. Sincronía y diacronía, lengua y habla, texto y redacción se reclaman mutuamente. Tal es la paradoja. Solo mediante, desde o a través de una representación es posible ver otra. Y todas son falsas, todas mentirosas. La tercera enéada investiga los señuelos, la virtud o los cuadros que obvian el vacío, pero apuntan al misterio.

Cuando sueño, la puta fatalidad deja de ser una razón. Antes de Usted tocar con los ojos el primer verso… Quiero dejar bien claro que los poetas no sabemos el día que vamos a morir. Por eso debemos (a toda prisa) poner en blanco y negro Fragmentos de algún yo, un rincón donde se desnuden versos bajo agradables toques de imperfección. Tal vez mi error sea la soledad. Donde mantengo una especial rebelión contra cualquier des-humano quehacer. Tal vez mi poesía es una manera de decir. Lo mismo que hizo Pablo Picasso con sus líneas en cada una de las Señoritas de Aviñón: una manera...